Between Night and Day

Spaziergang am frühen Morgen durch Chinatown, Kuala Lumpur

17. Mai 2014

Chinatown, Kuala Lumpur, Malaysia

Orte sind reich an Erinnerungen, Informationen, Wissen, Systemen und Strukturen.

Der Spaziergang lud uns dazu ein, Chinatown eher mit unseren Sinnen als mit Informationen für unseren Verstand zu erkunden. Wir erlebten den Moment zwischen Nacht und Tag, Dunkelheit und Dämmerung. Indem wir unsere Sinne einsetzten – Geschmack (durch eine Vielfalt an Frühstücksgerichten), Geruch, Sehen, Hören, Bewegung und Tasten – gewannen wir ein individuelles, sinnliches Verständnis für die Beschaffenheit des Raums. Wir unternahmen diese Erkundung teilweise in Stille, aber niemals allein. Das bedeutete, die Erlaubnis zu haben, an Orten zu verweilen, an denen man sich das normalerweise niemals trauen würde. Am Ende tauschten wir uns darüber aus, was wir über diesen besonderen Raum und diese besondere Zeit gelernt hatten.

Wir gingen zum Flussufer, vorbei an der Polizei und einigen Obdachlosen, und gelangten über den Parkplatz zum Sikh-Polizeitempel.

Von dort aus gingen wir durch die Straße der Sexarbeiterinnen und Zuhälter und versuchten, am Flohmarkt vorbeizukommen. An diesem Morgen fand kein Flohmarkt statt, aber es waren viele Polizisten da, die den Markt geräumt hatten.

Wir gingen dann durch die Petaling Street und den Frischmarkt zum Sri Mariamman-Tempel. Von dort aus gingen wir zum Sze Ya-Tempel.

Danach überquerten wir erneut die Petaling Street und stiegen die Treppe zwischen den Schulen hinauf zum Chin Woo Stadium. Wir frühstückten an einem nahegelegenen Straßenstand und tauschten schließlich unsere Erfahrungen aus, während es draußen heftig regnete.

Einige Eindrücke der Teilnehmer vom Spaziergang:

Es inspiriert mich zu erkennen, dass ich hier in Chinatown immer noch Vögel hören kann.

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Ich habe das halbe Schwein auf dem Markt gesehen und werde meinen Fleischkonsum überdenken.

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Die Anzahl der Schreine in der Gegend ist erstaunlich. Ich war jahrelang weg und weiß nicht wirklich, was es bedeutet, malaysisch zu sein, aber heute habe ich einen solchen Anstoß und eine solche Überraschung durch meine Kultur erfahren.

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Mein Schweigen ist meine Antwort auf all das.

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Ich habe Orte gesehen, die ich noch nie zuvor gesehen habe, obwohl ich von hier stamme: den Fluss von dieser Seite aus, den Sikh-Polizeitempel und die Straßenkunst entlang des Flusses.

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Ich kannte Langar nicht, die Sikh-Tradition, Essen kostenlos zu verteilen.

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Ich bin sehr wütend darüber, dass all dies in Zukunft möglicherweise verschwinden könnte.

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Wie kann man nur daran denken, das Stadion abzureißen? In der Stadt schließen immer mehr Stände. Es gab eine Zeit, in der ich oft auf dem Markt war. Ich fuhr in den Urlaub, und als ich zurückkam, war die alte Dame vom Markt, die ich früher oft gesehen hatte, nicht mehr da. Die Nachbarn erkannten mich und sagten: „Oh, sie ist ausgewandert.“ Ich dachte, sie hätte ihre Kinder im Ausland mit dem Verkauf von Hühnchen unterstützt und sei nun zu ihnen gezogen. Aber nein, es war nur eine höfliche Art, mir zu sagen, dass sie verstorben ist. Ich fragte, wohin sie gezogen sei, und alle fingen an, mich auszulachen. Die alten Traditionen verschwinden schnell. Aber ich glaube auch, dass die Kinder nicht denselben Beruf ausüben wollen, nämlich Hühnchen auf dem Markt zu verkaufen. So sehr wir das auch bewahren wollen – und ich finde, wir sollten es –, wie kann man daraus eine Stadt machen, in der man leben kann? Ich finde, Penang ist eine Stadt, die sich sehr schön entwickelt, aber ich glaube auch, dass Handwerk und alte Berufe aus ihren Räumen verdrängt werden, weil sie sich die Miete nicht leisten können. Wir haben eine Situation wie in Singapur, wo alle Gebäude erhalten bleiben, aber nicht die Menschen und das soziale Erbe, das sie einst verkörperten. Wie löst man das? Ich habe keine Antwort. Ich weiß es nicht.

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Ich wohne in Ampang und komme von außerhalb hierher. Das ist der einzige Ort, an dem ich mein Brot kaufen kann. Ich war zum ersten Mal im Sza Se-Tempel. Als Kind bin ich hier ins Kino gegangen, das es längst nicht mehr gibt und wo jetzt ein Parkplatz ist. Als Teenager habe ich es geliebt, hier abzuhängen, ich habe viele Comics gekauft und wurde zweimal ausgeraubt. Heutzutage komme ich als Kunstlehrer hierher und bringe meine Schüler zum Aktzeichnen mit. Heute fühlte es sich sehr sicher an, da wir in einer Gruppe waren; ich kam mir vor wie ein Tourist. Alleine bin ich in dieser Gegend viel vorsichtiger. Ich habe eine Frage dazu, hier zu sein: Wenn du daran denkst, hierher zurückzukommen, warum? Es ist gefährlich, es ist chaotisch und es ist mittlerweile eigentlich ein Ort für Wanderarbeiter.

Wir haben uns lange Zeit wohlgefühlt, ohne Kriege und ohne Katastrophen. Wie könnten wir noch selbstgefälliger sein? Den Zahlen nach müssten wir jetzt eine Krise haben, aber das scheint nicht der Fall zu sein. Das hängt mit den unterschiedlichen Konsumgewohnheiten der verschiedenen Bevölkerungsgruppen zusammen. Was die Politik hier bestimmt, sind die Wirtschaft, die Menschen und die Segregation.

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Ich kenne diese Gegend aus meiner Kindheit, als ich mit meinen Eltern hierherkam. An den Wochenenden, zum Einkaufen und zum Essen. Früher verkauften einheimische Chinesen Schuhe und Taschen, heute sind es ausschließlich ausländische Arbeiter. Man kann ihnen keinen Vorwurf machen. Die Leute sind nett und freundlich, sie verdienen hier ihren Lebensunterhalt. Liegt uns Malaysiern die Vergangenheit und unser Erbe wirklich am Herzen? Uns wird nicht beigebracht, die Geschichte zu bewahren und zu schätzen.

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Ich komme aus Polen und finde es seltsam, dass das Flussufer hier ein verlassener Ort ist, während es in Europa der zentrale Ort der Stadt ist. Hier ist es eine Leere, ein übelriechender Ort.

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Mir wurde klar, dass ich es fast schön fand, Menschen im öffentlichen Raum unter dieser Brücke schlafen zu sehen – natürlich befinden sie sich in einer schrecklichen Lage. Und mir wurde klar, dass dies Spannungen in mir hervorruft. Ich musste an ein Buch von Thornton Wilder aus den 1950er Jahren denken, das „Our Town“ heißt: Wir haben ein so großes Verlangen nach Gemeinschaft, und oft sind wir uns der Gegenwart gar nicht bewusst, weil wir die ganze Zeit so beschäftigt sind.

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Ich bin oft mit meinem Großvater im Bus hierhergekommen und habe meine Teenagerzeit hier verbracht, da ich hier umsteigen musste. Viele der alten Läden und Gebäude aus jener Zeit sind bereits verschwunden. Es kommt mir vor, als würde ich Teile meiner Erinnerungen verlieren. Das macht mich ein bisschen traurig. Ich erwarte Freunde aus Hongkong. Als potenzieller Reiseführer wurde mir klar, dass ich nicht weiß, wie ich vermitteln soll, worum es in Malaysia geht, unsere unterschiedlichen Kulturen, wie das hier funktioniert. Ich habe nichts zu erzählen. Wir leben einfach in unseren Komfortzonen, wir haben keine Ahnung, wie die anderen leben oder was sie tun – deshalb verschwindet unser Erbe. Es ist uns egal. Ist das Erbe eine Modeerscheinung? Nein, es ist ein Wachstumsprozess, aus dem man lernen muss. Unsere Vorfahren haben es geschafft, friedlich nebeneinander zu leben. Ich habe keine anderen Freunde als solche aus meiner eigenen Volksgruppe. Ich möchte lernen, wie man mit anderen zusammenlebt.

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Ich habe auch Erinnerungen an meine Schulzeit in dieser Gegend. Ich habe das Essen hier geliebt. Dann bin ich nach PJ gezogen. Ich hatte Geldsorgen. Ich habe das Essen von hier immer vermisst. Chinesisches Essen nach alter Art. Und sogar der Kaffee war nach chinesischer Art. Normalerweise komme ich abends hierher. Das war mein erster Besuch am Morgen.

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Ich habe gemischte Gefühle. Seit ich diesen Ort als Gymnasiast kannte, hat sich alles verändert. Ich war es gewohnt, den BUS-MINI zu nehmen. Jetzt sehen wir Fortschritte. Ich vermisse die alte Petaling Street. Sie ist jetzt sauberer und die Menschen weniger chaotisch. Sie ist jetzt sehr kommerzialisiert. Das alte Flair der Petaling Street ist verloren gegangen. Ich kann nicht sagen, ob das gut oder schlecht ist. Jede Stadt entwickelt sich weiter. Aber der Verlust ist für immer.

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Ich betrachte dies als einen besonderen Ort. Ich kann sehen, wie er sich verändert. Aber ich habe ein großes Problem damit, warum wir als Chinesen uns ständig an einem Ort zusammenrotten müssen. Warum gibt es diese getrennten Bereiche für Inder, Chinesen usw.? Ich habe gemischte Gefühle gegenüber diesen ethnischen Vierteln. Ich bin kein großer Fan davon. Und andererseits: Wie viele Menschen hier sind noch Chinesen? Ich bin auch ein Wanderarbeiter, da ich ein Chinese aus Sarawak bin. Die Einheimischen geben den Wanderarbeitern die Schuld für alles. Warum? Ich bin nicht glücklich darüber, wie das alles aufgebaut ist, wie Orte plattgewalzt werden, wie Geschichte und Erinnerungen ausgelöscht werden. Ich bin sprachlos darüber. Ich bin ziemlich emotional, sogar psychologisch betroffen davon.

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Vielen Dank an alle Teilnehmer für die Schaffung dieses gemeinsamen Wissens über den Ort.